他们坐在温暖的客厅里，
红酒摇曳，灯光迷离，
西装革履，言辞犀利，
谈人道，谈正义，谈高尚的自己。
他们在米其林的烛光下，
举杯痛斥川普的无知，
对那个硝烟四起的国度
献上最昂贵的悲悯，
并且要用餐桌上的香槟
洗净世界的苦难。
他们诚然无比敬仰英勇的战士，
在社交媒体上刷满“自由万岁”，
他们为战争摇旗呐喊，
却从未见过硝烟里的残肢断臂。
他们高喊：“侵略者必须被审判！”
却不愿正视自己制造的废墟，
他们赞美一个伟大民族的牺牲，
把战争当作晚宴的佐餐话题。
但在前线，在东线，
年轻的士兵冲锋在炮火间，
二十岁的生命，如秋叶般飘落，
他们在泥泞中倒下，
在无人问津的壕沟中失去最后的气息，
死亡以万计，却换不来餐桌上的一瞬间沉默。
他们不在乎，他们不在乎，
他们只要高尚，高尚，再高尚！
高尚到可以在推特上晒出同情，
高尚到可以在派对上谈论正义的光辉。
他们在昂贵的艺术展上，
品鉴那些描绘苦难的画作，
却从未低头看看现实世界，
他们的“正义”，永远安全又遥远。
他们是谁？
他们是那些曾坐在凡尔赛宫里，
在革命前夜品尝鹅肝的贵族，
他们是那些在柏林围墙倒塌前，
仍坚信乌托邦的理想家。
他们是那些坐在泰晤士河畔的绅士，
看着帝国日落，却只知抱怨工业烟尘，
他们是那些在巴黎咖啡馆里谈论平等的人，
却从未踏足贫民窟的街巷。
他们的子弟鲜少参军，
他们的手掌难染泥土，
他们是全球化的游医，
却对自己国家的创伤视而不见。
他们住在高墙的豪宅里，
却高谈非法移民的可怜，
他们支持开放边界，
却从不允许难民进入自家后院。
他们是那群精英，
言辞镶金，内里却是腐朽，
他们要的只是高尚，高尚，再高尚，
至于真相？那是庶民才关心的琐事。
但世界仍然需要真正的英雄，
在一片道德高尚的荒原上，
有人蓬头垢面，狼狈不堪
为西方文明寻找归途。
他们不在宴会厅中，
不在香槟杯与水晶吊灯下，
他们或许站在工厂里，
在熔炉前锻造未来的齿轮；
或许穿越风暴的海面，
在沉默的航道上指引方向；
或许仍守在破碎的边境，
不让文明被蛮荒吞噬。
他们并不完美，
甚至卑微，甚至不被看见，
但他们用手掌触碰真实，
用汗水浇灌土地，
用意志捍卫不该被遗忘的信念。
他们的战场，
不是高脚杯与话语雕饰，
而是现实，是世界，
是文明的存亡之战。
曾经的大英帝国，
舰队驰骋七大洋，
今日的伦敦，
只剩移民暴动与动荡街头。
曾经的法兰西，
今日的巴黎，
被燃烧的汽车照亮黑夜。
曾经的德意志，
莱布尼茨与康德定义世界的哲思，
今日的柏林，
只剩顺从与自我审查的阴影。
罗马曾经辉煌，
现在满是破败的石柱和无用的议会，
雅典曾经是民主的灯塔，
如今只是债务的囚牢。
巴士底狱倒塌时，
贵族们依旧在舞会里旋转；
东柏林的砖墙崩裂，
乌托邦的信徒仍在宣讲希望。
历史在他们眼前崩溃，
他们却只想用一杯红酒遮掩过去的尘埃。
瞧，高尚者们觥筹交错，
哭诉着“民主的危机”，
他们以为自己是世界的道德指南针，
却不知道，
他们才是这个时代最荒诞的笑话。
他们在谈论未来，
但未来，
将由真正的强者创造。
唉，西方文明曾经征服世界，
如今却被自己温室里的花朵撕碎。
但历史不会终结，
真正的勇者在哪儿
那勇者将决定最后的命运
